У меня в кармане нагрудном поселилась тоска. Порою тихая, как летняя ночь, порою стучит молоточком в висках, но никогда не уходит прочь. Пищит в кармане и тянет жилы, проклятая совсем обжилась. Раздается молчание неба зазвездшего, как напоминание сумасшедшего прошедшего. Луна тупа и упряма, как слон, танцует с Марсом вальс-бостон. Тоске бы из мыслей поставить заслон, но из кармана - то вой, то стон. И мысли задали драпа, как мыши от рыжей кошки по крыше. Если могла ты совсем немножко, совсем ничего подождать – тоска сбежала бы, уши сжав в бант, как политический эмигрант. В кармане моем поселилась тоска, унылая как гробовая доска, как зев бегемотий в ржавом болоте. Левого соска пониже сверлит тоска – пожиже здесь тело и валится дело из рук. В висках - м о л о т о ч е ч н ы й стук.
