Лето запуталось в неводе туч. Август прошел не настав. Холодное Время струится меж трав, как в овраге лесном ключ. Всё забывается, что раньше, что позже. Всем прощается. Солнце похоже на пустые глаза наркомана, зияет в небе рваной раной, кровью лучей капая вниз на земли исковерканной слизь. Силы ушли на борьбу с суетой. Мысль затупилась, как нож столовый. А может, она оказалась не той? – селем наползает вопрос новый. Я ответить не смог. Запнулся об этот порог. Рванулся и снова рухнул, чтоб не подняться совсем. Тихо. Лишь солнце, потухнув, лихо, как заправский телеграфист «морзило» переходя на свист: «Всем, Всем, Всем…»
