Я перечитываю письма моей матери, написанные моем отцу с 1976 года по 1985. Она любила его, любила сказочно красиво. В каждом письме частичка её души. В его письме образы, события, происшедшее. Он не любил её никогда, хотел, но не любил. Если женщина пишет, КАК она скучает и страдает, именно страдает, а он ничего не меняет, то вывод один - он не любил её никогда. Она всегда читала, покупала книжки на деньги, выделенные матерью на мороженое. Она собрала на свои "Жизнь Животных", прекрасный иллюстрированнный учебник о всех видах жизни на Земле. Она ждала свои "Алые паруса"... В топку книжки! К чёрту стихи! И встетила его, высокого, красивого негодяя. И полюбила, и отдалась ему, а как Вы знаете, что случается с цветком, раскрытым лапами...Если бы она не читала и не мнила себя героиней очередного романа или преданной декабристкой, то она что-то бы спросила с него. Почему ты уезжаешь на заработки от которых мы ничего не зарабатываем? Неужели нужно бросать меня с грудным ребёнком на пару лет? Без совместных праздников рождений и Нового года? Стоит ли оно того? И если ты мне не пишешь, и вообще живёшь где-то без меня - ты меня любишь?
Прекрасный бы роман получился, но писатель из меня хреновый и я знаю конец. "Две прощальные розы,вот всё то, что осталось,только горькие слезы...". Может быть, когда будет время и будет это кому-то интересно публикану её письма.
Инфантик, расскажи еще, а? Что было дальше? Почему мама рано ушла? Вдруг, роман напишется? Чувствую, что история этой любви была непростой . Если сможешь, расскажи. И письма тоже . Ведь не должно же все кануть в пустоту, в Ничто! Не должно пропасть! Ведь ЭТО БЫЛО! Значит, об этом надо рассказывать.
Дальше был брат, который в 7 месяцев родился и умер, потом была я, потом был развод и он разменял квартиру, потом её сократили с работы, потом ударили вечеров во дворе по голове, потом она запила, потом она умерла. Это так, коротко. А письма и начало любви я обязательно публикану, они длинные и не всегда есть время, чтобы писать.
