Крик, визг, писк или осень жизни.

Я перечитываю письма моей матери, написанные моем отцу с 1976 года по 1985. Она любила его, любила сказочно красиво. В каждом письме частичка её души. В его письме образы, события, происшедшее. Он не любил её никогда, хотел, но не любил. Если женщина пишет, КАК она скучает и страдает, именно страдает, а он ничего не меняет, то вывод один - он не любил её никогда.
Она всегда читала, покупала книжки на деньги, выделенные матерью на мороженое. Она собрала на свои "Жизнь Животных", прекрасный иллюстрированнный учебник о всех видах жизни на Земле. Она ждала свои "Алые паруса"...
В топку книжки! К чёрту стихи! И встетила его, высокого, красивого негодяя. И полюбила, и отдалась ему, а как Вы знаете, что случается с цветком, раскрытым лапами...Если бы она не читала и не мнила себя героиней очередного романа или преданной декабристкой, то она что-то бы спросила с него. Почему ты уезжаешь на заработки от которых мы ничего не зарабатыва ... Читать дальше »